Oitava da raízes

I

A quem dele se achegar  

De mansinho desbravando,

Certamente irá provar

Como é doce estar cantando.

Meu pai é índio,

Minha mãe: portuguesa.

Das tristes veredas

Nasci e me fiz homem.

Sou brasileiro, ou, acaso não ?

II

Entre gritos e sangue cresci,

Sou jovem quase martirizado.

Por pouco não vi...

Como é a liberdade de quem sorri!

Entre o canto do condor,

E o choro da alegria,

Gemidos marcaram,

A infância confrontada pela dor.

Sou brasileiro, ou, acaso não ?

III

Dor essa que circunda, 

Rodeia o homem forte.

Mestiço dos povos,

Este chamado brasileiro!

Missionários vieram;

Hoje são evangelizados

Por quem um dia intitularam:

“Hereges, filhos do demônio”

Sou brasileiro, ou, acaso não ?

IV

Acaso o demônio se converteu ?

Tomou a cruz,

E as chagas beijou ?

Povo sofredor!

Na dura colheita

Acham a dor,

Que, cultivada

Culmina no ardor.

Sou brasileiro, ou, acaso não ?

V

Pela independência lutaram;

Pela ditadura sangraram;

Caíram nos Alpes,

Os soldados mascarados.

Homens simples,

Agricultores sofredores

Plantando progresso,

Ô semente bendita!

Sou brasileiro, ou, acaso não ?

VI

Talvez nem tanto.

O progresso produz

Fome, dor, sofrimento.

Quem sabe: amadurecimento!

Preservando as raízes

Dos antigos guerreiros:

Homens fortes

Que por nós morreram!

Sou brasileiro, ou, acaso não ?

VII

Mártires sagrados !

Sobre seu sangue

Deveríamos prostrar-nos 

E receber a benção de Tupã...

Nossa pátria Brasil. 

Não Sul, Sudeste, Nordeste.

As outras regiões, quem sabe ?

Todos filhos da terra!

Sou brasileiro, ou, acaso não ?

VIII

Somos oriundos dos bosques,

Das pampas, do sertão.

E gritamos a uma só voz:

“Somos irmãos!”

Sou brasileiro, ou, talvez não?

A certeza caiu neste chão.

                                                                                                       

Seminarista Cappucci